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Interrotti

Questi testi li ho interrotti io. E’ accaduto anche mentre li scrivevo (raramente) ma soprattutto in seguito quando li ho ripresi, riveduti e corretti. Non comprendono solo un frazionamento diciamo concettuale, il tentativo di estrarre da un argomento complesso il “cuore” del mio pensiero, ciò che dovrebbe restare nella testa di chi legge. I discorsi comprendono anche una miriade di interlocuzioni avvenute al tempo della mia permanenza in rete (non ho mai commentato tanto per farlo ma con un’attenzione precisa al modo e alla lingua); riuniscono parti di lettere private scambiate in questi anni con vari interlocutori e infine vi si trovano anche brevi pensieri conclusi in se stessi trasposti sulla pagina esattamente come mi erano entrati in mente. Capisco che l’aspetto finale può risultare disorientante ma non c’era alcun modo di fare altrimenti, io ho sempre considerata scrittura mia qualsiasi cosa sia uscita dalla mia penna, quindi anche questo strano mosaico deposto adesso sulla pagina.

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CONTINUO

 Quella sera sei tornata a casa con me, gioco aperto e, incredibilmente, mi sono comportato con gradevole simpatia, nemmeno una parola fuori posto o un gesto di troppo; quando un attimo prima di entrare nel portone mi hai baciato sulla guancia e mi hai sorriso ero ormai finito. Stasera è la stessa cosa ma non devo guardarti in viso: - Non durerà! - è la frase scritta dentro i tuoi occhi un attimo dopo il rush finale. Non è vero, non importa, ci siamo ci siamo stati, quell’amore è nostro, solo nostro Giulia, l’universo stanotte ci ha già portato via. Il blog è lì, mi rappresenta, non posso disquisire io sulla mia letteratura, sulla sua effettiva validità. Io quando scrivo sono fuori da tutto, non scrivo per nessuno in particolare apro il cuore e l’intelletto e mi lascio andare. Scrivere è la mia libertà non la baratterò con niente altro al mondo vorrei fosse anche quella di chi mi legge nell’attimo perenne dello sguardo che passa sulle parole. Ero così già a dieci anni, solo mia ma...

UN'IPOTESI -

Se ami non fai l’amore, ce l’hai dentro e lo tiri fuori, non ti vedi mentre lo fai e quindi non hai nessuna pruriginosa fantasia sessuale. Non c’è sesso nell’amore ma solo sviluppi trascendentali di una nobiltà eterna che hai come patrimonio da spendere. E lo spendi male, sempre. Il concetto di piacere sessuale sta stretto dentro il mio amore: prima no, prima ci stava benissimo ma era un’ipotesi.
L’amore era un patrimonio enorme e noi non potevamo contenerlo tutto…si apre un interruttore, un giorno, e poi a ondate la vita ti porta via come un fiume in piena e tu non puoi rifiutarti di essere diverso da prima!